Livro fechado

Era uma vez um livro.

Um livro fechado. 

Tristemente fechado.

Irremediavelmente fechado. 

Nunca ninguém o abrira, nem sequer para ler as primeiras linhas da primeira página das muitas que o livro tinha para oferecer. Quem o comprara trouxera-o para casa e, provavelmente insensível ao que o livro valia, ao que o livro continha, enfiara-o numa prateleira, ao lado de muitos outros. 

Ali estava. 

Ali ficou. 

Um dia, mais não podendo, queixou-se:

 — Ninguém me leu. Ninguém me liga. 

Ao lado, um colega disse: 

— Desconfio que, nesta estante, haverá muitos outros como tu. 

— É o teu caso? — perguntou, ansiosamente, o livro que nunca tinha sido aberto. 

— Por sinal, não — esclareceu o colega, um respeitável calhamaço. 

— Estou todo sublinhado. Fui lido e relido. Sou um livro de estudo. 

— Quem me dera essa sorte — disse outro livro ao lado, a entrar na conversa. 

— Por mim só me passaram os olhos, página sim, página não... Mas, enfim, já prestei para alguma coisa. 

— Eu também — falou, perto deles, um livrinho estreito. 

— Durante muito tempo, servi de calço a uma mesa que tinha um pé mais curto.

 — Isso não é trabalho para livro — estranhou o calhamaço. 

— À falta de outro... — conformou-se o livro estreitinho. 

Escutando os seus companheiros de estante, o livro que nunca fora aberto sentiu uma secreta inveja. Ao menos, tinham para contar, ao passo que ele... 

Suspirou. 

Não chegou ao fim do suspiro, porque duas mãos o foram buscar ao aperto da prateleira. As mãos pegaram nele e poisaram-no sobre os joelhos.

— Tem bonecos esse livro? — perguntou a voz de uma menina, debruçada sobre o livro, ainda por abrir. 

— Se tem! Muitos bonecos, muitas histórias que eu vou ler-te — disse uma voz mais grave, a quem pertenciam as mãos que escolheram o livro da estante. 

Começou a folheá-lo e, enquanto lhe alisava as primeiras páginas, foi dizendo: 

— Este livro tem uma história. Comprei-o no dia em que tu nasceste. Guardei-o para ti, até hoje. É um livro muito especial. 

— Lê — exigiu a voz da menina. 

E o pai da menina leu. 

E o livro aberto deixou que o lessem, de ponta a ponta. Às vezes, vale a pena esperar. 

António Torrado 

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